La fête à Boro (Poche)

Paris, 1943. La capitale humiliée résonne des talons allemands. Rue Lauriston, au siège de la milice, la " bande à Lafont " laisse libre cours à sa soif de sang…

En ces heures noires, Boro promène discrètement sa démarche boitillante dans les rues occupées. Depuis que le reporter-photographe a pris part à une fusillade improvisée, la Gestapo l'a dans le collimateur. On en veut à sa peau. De planque en planque – maison de passe ou cave hospitalières – le hongrois au Leica se fait résistant. Et ses coups d'éclats font enrager la milice. Si bien que les bourreaux n'hésitent pas à passer leur rage sur ceux qu'ils ont sous la main. Sur ce " petit docteur ", par exemple, qui croupit dans sa geôle. Un individu de sinistre mémoire, un homme dont Boro croisera le chemin étrange – étrange et semé de cadavres…