Pourquoi l'inspecteur Erlendur use-t-il sa mauvaise humeur à rechercher l'assassin d'un vieil homme dans l'ordinateur duquel on découvre des photos pornographiques immondes et, coincée sous un tiroir, la photo de la tombe d'une enfant de quatre ans ? Pourquoi mettre toute son énergie à trouver qui a tué celui qui s'avère être un violeur ? Pourquoi faire exhumer avec quarante ans de retard le cadavre de cette enfant ? A quoi sert cette collection de bocaux contenant des organes baptisée pudiquement la Cité des Jarres ? Pourquoi nos enfants nous font-ils toujours souffrir ? Pourquoi partout dans le monde la vie de flic est toujours une vie de chien mal nourri ?

Ce livre transmet le douloureux sens de l'inéluctable qui sous-tend les vieilles sagas et reprend leur humour sardonique.

"L'Islande d'Indridason, gangrenée par la violence, n'a plus rien d'enchanté."

Sabrina Champenois, Libération

"Un polar formidable de maîtrise et de violence contenue, de tension psychologique et affective, lourd d'horreurs longtemps tues."

Delphine Peras, France Soir